El sombrerón recorre los portales...
En un rincón apartado del mundo, tierra prometida a una Reina por un Navegante loco, se había construido un hermoso templo. Los religiosos que lo cuidaban, corderos con corazón de león, se dejaron llevar por la sed de saber y la vanidad ante un mundo nuevo. Se entregaron a las artes, las ciencias y la filosofía, y descuidaron tanto sus deberes que olvidaban abrir el templo después de llamar a misa y cerrarlo al terminar.
Los sabios discutían días y noches, llenos de citas raras. Los poetas hacían tertulias, los músicos se arrebataban y los pintores trabajaban sin descanso. Las crónicas cuentan que a los filósofos la Suprema Sabiduría les mandó callar sus obras: conversaron un siglo sin entenderse ni escribir una sola línea. De los artistas quedan imágenes empolvadas, Cristos y Dolorosas tristes y españolas, y de los poetas, solo palabras sueltas.
Pero uno de los monjes, al que llamaban a secas el Monje, se negaba a unirse a unos y a otros, y los creía a todos víctimas del demonio. Vivía en oración. Un día, un niño que jugaba con una pelotita de hule pasó junto al convento, y la pelota entró por la única ventana de su celda. El Monje, que leía sobre la Anunciación, vio rebotarla por el piso y las paredes, hasta rodar a sus pies como un pajarito muerto. Sintió un escalofrío, pero al reír de su susto y tomarla en la mano sintió gozos de santo, de artista y de niño.
Quiso devolverla, pero la dejó caer, y la pelota, caprichosa y coqueta, volvió a sus manos. Corrió a esconderse con ella en el rincón más oscuro, como quien ha cometido un crimen. Le entró un deseo loco de saltar como la pelota. "¡La Tierra debe ser esto en manos del Creador!", pensó. Y cuando dudó si sería cosa del demonio, se calmó, pensando que era menos endemoniada que el Arte, la Ciencia y la Filosofía. Mientras unos monjes cultivaban el saber, el nuestro jugaba en los corredores con la pelotita: tan liviana, tan ágil, tan blanca.
Una mañana azul, mientras esperaba a los feligreses jugando con ella, una mujer se le acercó con un niño triste de la mano:
–Señor, écheme los Evangelios a mi hijo, que no deja de llorar desde que perdió una pelota que los vecinos aseguran era la imagen del demonio.
El Monje se espantó y huyó a su celda, con los brazos en alto.
–¡Lejos de mí, Satán!
La pelota cayó fuera del convento, brincó como un corderillo en libertad y se abrió en forma de sombrero negro sobre la cabeza del niño que corría tras ella. Era el sombrero del demonio.
Así nace al mundo el Sombrerón.
Versión abreviada por JOSÉ SAMUEL MÉRIDA
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